Nelle vostre vene scorre rosso il sangue che vi tiene in vita, nelle mie scorre inchiostro nero con il quale sopravvivo. Nelle vostre menti passano desideri realizzabili, nella mia scorre l'immaginazione delle storie. La vostra pelle odora di profumi ed è macchiata di cicatrici visibili, la mia sa di carta e le cicatrici sono nascoste agli occhi dei curiosi...