Alla vista della pistola le sue gambe divennero molli, e il suo cuore smise di battere. Alzò lentamente le mani. «N-non c'è bisogno di arrivare a tanto...» cominciò. La sua voce tremolava, e aveva la sensazione che presto l'urina gli avrebbe macchiato i pantaloni. Si trovavano nel profondo dei boschi, dove nessuno avrebbe potuto sentire lui o lo sparo... #incipit #storia
La domenica mattina August portò il figlio Gary a pescare al lago che s’era presumibilmente ghiacciato, almeno in parte. Pescare era sempre stata una sua grande passione, un hobby che aveva coltivato col suo vecchio, e adesso che il bambino aveva l’età giusta per raccogliere pesci grandi quanto (sperava) un mattone, voleva trasmettergli questo interesse. Gary aveva otto anni... #incipit #storia
L'assassino si presentò a casa di sir Connor entro le undici di mattina. Era un uomo di media statura, con carnagione olivastra (dovuta ai suoi continui viaggi in mare aperto) e occhi scuri. Possedeva quel portamento tipico dei gentiluomini inglesi... solo che lui aveva smesso di esserlo il giorno prima, quando aveva commesso quell'omicidio... #incipit #storia
Avevo guidato per tutto il giorno sotto il sole cocente dell'Arizona, in compagnia del cadavere di Margaret e del mio fucile. Durante il tragitto mi ero fermato poche volte a fare benzina, ed ero sempre stato prudentissimo. Una volta un tizio aveva sentito un odore strano, aveva iniziato a fare troppe domande, era diventato curioso, capite, e ho dovuto sparargli alla testa... #incipit #storia
Lo zio Josh arrivò cinque minuti prima delle sei. Stava iniziando a fare notte - era pieno inverno, sebbene non avesse nevicato - e Bart, agricoltore di quarant'anni, era rimasto fuori a zappare nell'orto dietro casa. Quando vide la macchina di suo fratello, verde scuro e con le gomme sporche, gettò a terra la zappa e corse verso di lui. Josh schiacciò il freno... #incipit #storia
Si incontrarono al parco vicino alla banca. Quel giorno Stewart indossava un'anonima camicia bianca, e sulla testa teneva un anonimo capello grigio. Portava degli occhiali tondi, nerissimi, e si era tagliato i capelli, al punto da renderli cortissimi. Sul naso aveva dei baffi finti che riuscivano, in qualche modo, a nascondere la sua identità... #incipit #storia
Appresi che l'uomo che avrei dovuto uccidere si chiamava Phil Dugan, e che abitava al 114 di Dollis Street. «In quel covo di puttane?» chiesi. Era in effetti il quartiere peggiore dell'intera città. «Tu fa' il lavoro e basta» mi zittì Rufus, il topo che mi aveva assodato. In quel momento eravamo davanti casa sua, un cottage vecchio stile. «Uccidilo e fammi felice.» #incipit #storia
L'esercito, composto perlopiù da adolescenti, s'era accampato su quella collinetta vicino alla cittadina, coperta di alberi e muschio. Erano tutti stanchi e tristi, eppure non volevano mollare; sapevano che se l'avessero fatto tutto sarebbe stato perduto. La guerra era iniziata molti anni prima, quando il Paese nemico aveva rapito la figlia del Sovrano... #incipit #storia
Dal 1987 fino al 1991 – gli anni della mia adolescenza – feci parte, come molti altri miei coetanei, di una gang di finti criminali che pensavano di essere fighi a imbrattare di spray le mura della scuola o a fumare erba vicino alla discoteca. Non sono un tipo attaccabrighe, sia ben chiaro, ma anch’io ho gli ormoni, che cavolo. Naturalmente i miei non sapevano niente... #incipit #storia
Il ragazzo osservava la palla di neve che teneva in mano. Era piccola, e all'interno v'era un giardino in miniatura, con terreno bianchissimo e casetta rossa. L'aveva acquistata alcuni minuti prima in un negozietto, e già pensava di metterla in soggiorno, una volta tornato a casa. Improvvisamente, un'ombra lo coprì, e qualcuno chiese: «C'è posto, sulla panchina?» #incipit #storia
